akvalang58: (Морячок)
Хорошо тому живётся,
У кого одна нога.
Кто идёт и не ведётся
На сторонние блага.
У кого не кровь, а лимфа,
У кого одна мозга,
И единственная рифма
Вместо слова "сапога".
У кого одна попытка,
У кого один рывок,
У кого одна калитка,
У кого один глоток,
У кого одна одежда,
У кого одна броня,
У кого одна надежда,
У кого одна хуйня...
У кого одна молитва,
У кого одна жена,
И решительная битва,
И последняя война.
У кого одна помеха,
У кого один процесс,
У кого одна утеха.
И одиннадцать невест.
akvalang58: (Морячок)
прелый саван бурых листьев
утешительные мысли
в печке мокрые дрова
осень как всегда права
пароходные гудки
посиделки у реки
водка сало с чесноком
разговоры в горле ком
пересуды передёры
отжиманья до усёру
и работа без огляда
и гулянки до упада
и сезонная ботва
осень ты всегда права
akvalang58: (Морячок)
Что символичнее,
Чем жёлтый ржавый лист,
Недавно солнце
Претворявший в соки?
Весною был упруг,
А осенью повис.
И прелым мусором
Разлёгся на дороге.
Не следует пинать
Сошедшую листву.
Имейте уваженье
К бывшей жизни.
Всё вянет с возрастом.
Всё движется к концу.
Всё поминается
На общей дружной тризне.
akvalang58: (Морячок)
Птичка ретивая,
Вестница счастья,
Чертит пунктиром
В небе ненастном.
Над бездорожьем
Срамным и пыльным,
Над безответным
Полем могильным.
Над целиною,
Рожью невсхожей.
И надо мною.
Просто прохожим.
Что тебе наши
Странные беды
И пораженья
В виде победы...
Меж облаками
Солнце моргает.
Всё переменчиво...
Птичка летает.
akvalang58: (Морячок)
Ужасно обидно ругаться с людьми.
Просто ужасно обидно.
Как будто опять ошибся дверьми.
А за дверями - не видно.
А двери бывают доверчивы,
Открываются без ключа.
Просто в другую сторону.
А их выламывают... сгоряча.
А потом разбалтывают поровну.
Наломают из них дров.
И жизнь начинают новую.
Здоровую...
Но без косяков.
akvalang58: (Default)
Людей можно делить по-разному.
Раньше я думал, что все делятся на созидателей, потребителей и разрушителей.
Вобщем-то так...
Кто-то всё-таки эти самые лампочки в подъездах бьёт.
Кто-то вкручивает новые.
А кто-то ждёт, когда вкрутят.
Но всё сложнее...
Есть множество подвидов.
Например, по типу активности.
Есть коптильники и есть кипятильники.
Существуют же кипучие лентяи...
А ещё есть подвид пишущий, или самоеды.
Постоянно подпитывающие собой собственный творческий процесс.
В любой коллизии видящие сюжет, формулу, анекдот.
Они не живут, не вспоминают, не шутят - они записывают.
Ходячие рекордеры.
От такого самоедства человека в человеке становится всё меньше.
Ну если он не глыба какая-нибудь и не матёрый человечище.
Таких сколько не ешь, а его всё много.
Вообще... самоеды - люди, обречённые на дематериализацию.
И воплощение в каких-нибудь дрянных стишках.
Или вот ещё...
Представьте себе человека, который каждый день, постоянно, из часа в час шутит.
И сам за собой эти шутки записывает.
И потом от этих шуток ещё кормится.
И семью кормит...
Нет человека мрачнее юмориста.
Поэтому и такие рожи у трушкина с коклюшкиным.
Причём они же всё время понимают, что есть ещё этот неубиваемый и неубываемый Жванецкий...
И от этого им соовсеем не смешно.
Пожалейте самоедов.

Трюм.

Sep. 4th, 2012 10:29 pm
akvalang58: (Морячок)
В баре темно.
Будто в трюме.
Это и есть
Жизни трюм...
Курим.
Курим ботву
Будто фимиам
Жизни,
Которая нас
Не приняла.
Наобещала
По руке линии.
Взвесила...
Кинула.
Под ватерлинию.
akvalang58: (Морячок)
Мне сегодня приснилось
Что сижу я в окопе.
Эта глина ссучья...
И винтовка чужая...
Да и хрен бы ты с нею.
Говорят, что стреляет.
Нет патронов лишних
Чтоб винтовку проверить.
Но вот глина эта...
В сапогах, в карманах...
На такой вот глине
И картохи нЕ брать.
Это ж не землица,
Это ж гадость прямо...
А наутро лезти
Из окопа нАверх
И по скольской глине
Заходить в атаку
На такое дело...
Но решаться надо.
Страшно поначалу.
Ничего.
Всем миром.
И пойдём мы  разом
И пойдём навалом
Тока б не сплошали
Наши командиры.
А кто в землю ляжет
Это бог присудит.
От него не будет
Никакой покрышки.
Тока б не просрали
Импортну консерву.
Будет её много...
Будет её с лишком...
Господи, о чём я!
Рвём уже, помилуй!
Ссуки, подыхайте,
Боже, помоги мне.
Штык - фрицу в брюхо.
Штык - гансу в горло.
Взрыв-вспышка в ухо.
Я не умру скоро...
Я не умру...
Не умер...
Или ещё жив.
Или уже ветер.
Этот, как его... бриз...
Темнота.

Вниз

May. 8th, 2012 02:02 am
akvalang58: (Default)
Страшно умирать в море
Стыдно умереть в трюме
Завернуть себя в холст серый
И сказать себе стих трудный
И бакланом свалить вниз сытым
И белухой уйти вниз в ряску
Это так хорошо видно
Что уже и без того ясно
akvalang58: (Настольная рыба)
Вас не так уж много, чтобы нельзя было именно так обозначить нашу общность.
Вот я иногда тискаю в журнале чужие стихи.
И жду.
Как оно в вас отзовётся, блин.
А оно чаще всего никак не отзывается.
А это вроде как щуп лунохода.
Щупаю вас , щупаю...
А вы как пыль да камень.
Я сам никогда не оцениваю чужие стихи.
Если только совсем напьюсь.
И тогда оцениваю совсем неправильно.
Даже если очень люблю.
И особенно если.
Но вот вы-то, вы!
Мои хорошие, трезвомыслящие!
Грамотно раскладывающие гекзаметры на ямбы.
Скажите хучь словечко для того, чтобы я знал, какой рейкой меряю я гармонию мироздания.
Я люблю поэтов.
Я люблю графоманов.
Среди колясочников есть олимпийские чемпионы.
Всё дело в том, что они одинаково бесстрашно штурмуют высоту.
Будьте так добреньки, говорите про стихи и нестихи.
Не стесняйтесь.
Это просто работа над техникой.
Но думайте о том, что за каждым словом - человек.
Человек и ГРАФОМАН.
Хорошая такая особь.
akvalang58: (Вечная память)
Я не видел
Как гибла бригантина
На глубине 
Не чувствуешь волн
Когда мы всплыли
Я увидел обломки
Их было много
Очень много
И я подумал
Откуда столько
Ведь она была
Такой маленькой
И ещё этот
Пустой
Спасательный круг
С твоим именем
Я закрыл глаза
И снова ушёл
В воду
В тихий мир
Где нет шторма 
Нет смерти
Нет воздуха
Нет тебя
Тебя нет
Нет
akvalang58: (Default)
Дороги бывают всякие.
Ведущие от площадей,
Горбатые, булыжные, в слякоти,
Для усталых слепых лошадей.

Ещё есть другие, похожие,
Приводящие к площадям.
Растоптанные и расхоженные,
Но тоже не им... и не к нам.

Ещё они бывают каменные,
Древние, и все в никуда.
Ещё они бывают праведные,
Тернистые, но не всегда.

Ещё они бывают верными.
Но идём по ним снова не мы.
От первобытной проклятой скверны
До неизбывной проклятой сумы.

И ты можешь обратно вернуться...
И ты можешь пройти след в след...
Только нет там в помине распутья,
Да и витязя тоже нет.

Для людей весёлых и лёгких,
Для людей, не уставших шагать,
Есть владимирки... и есть рублёвки.
И свобода пути выбирать.

Для людей загорелых и странных,
С непоседливой детской душой,
Есть дороги в дальние страны.
И дорога вернуться домой.

И ещё она бывает пыльная,
Пухкая для босых ног...
И гниющий крест немогильный
В перекрестьи других дорог...

А ещё она бывает звёздная...
Млечная... как река.
Уносящая, уводящая, манящая...
Для ребёнка... и для старика.
akvalang58: (Default)
Городские голуби, грязные и сизые,
Что же вы, пернатые, такие некрасивые...
Что же вы пихаетесь,
Что же вы ругаетесь,
Что же держите себя
Не по-голубиному.
Твари вы небесные,
Божия отродия,
Тюкать в мозг 
И ссориться
Некрасиво.
Совестно.
А голубку белую
Заклюёте, 
Аспиды.
За ржаную корочку,
За людскую ласку.
За глоток из лужицы,
За рывок из стаи...
Сволочи вы, голуби,
Птица сволочная.
И как бы ни обидно нам,
И как бы ни досадно,
Это ж наши душеньки
Курлыкают.
И ладно.




akvalang58: (Default)
Англичанами точно подмечено,
Что человек - не женщина.
Просто постскриптум нужен:
Человек - значительно хуже.
akvalang58: (Default)
Люди... такие люди.
Трусят и лгут ежечасно,
Отрекаются еженедельно,
А предают ежегодно.
Люди такие бляди...
Даже хуже чем боги.
akvalang58: (Default)
Питерские трамваи,
Морковные муравьи,
Молча во тьме таскают
Граждан в нутра свои.


Питерские трамваи,
Красная колбаса,
Проводом соединяют
Граждан и небеса.

Через метелей стаю,
Через занос-сугроб
Трамваи везут хозяев
Тёплых нагретых жоп.

Планам неясным в угоду
Злого татарина злей
Тянут служить народу
Непротрезвевших людей.

Едут к своим заводам,
Кинув остывший кров,
Мчатся без заднего хода
Люди без тормозов.

Едут они и смеются
И никому не равны
Дети четырёх революций
И граждане Великой Страны.

Счастье - в билетах припрятано.
Сила - в трамвайных усах.
Питерские колбасы,
Алые паруса...
akvalang58: (Default)
Хорошо когда день прошёл
Сесть за стол тогда хорошо
Заварить тогда чёрный чай
И подумать обо всём невзначай
И курить и давить папиросы
И решать постепенно вопросы
И одну от другой неспеша
Полной грудью взатяжку дыша
Чтобы синий дымок улетал
Чтобы вечер в ночи пропадал
И смотрела душа замирая
Как дымок в небеса улетает
Это дело бездельничать тоже
Это тоже не каждый может
akvalang58: (Default)
Немало порыскав
И влево
И вправо
От мест катастроф и побед,
Уже ты отчаялся
Выбрать гавань,
И встал
На
Вечерний
Рейд.
Бравада и водка,
Болезнь
И усталость
И выбора, в сущности, нет...
Две алчные суки,
Любовь и старость,
Вошли
В твой
Кильватерный
След.
akvalang58: (Свинья над Россией)
Чессное слово...
Чисто не вечно...
Как это всё...
Бесчеловечно.
Чисто предельно.
Чисто квартально.
Часто картечью...
Частною речью.
Чутко анально...
Чётко орально...
Чаще банально,
Чем визуально.
Чаще ванильно,
Чем сексапильно.
В чаще обильно...
И некрофильно.
Чачей полито,
Чаем не смыто.
Чукакабара...
Космополито.
akvalang58: (Default)
Женщина с улыбкой девочки,
Тельцем бабочки
И душой ребёнка...
Сколько раз били тебя,
Чтобы выковать такое чудо.

October 2012

S M T W T F S
  1 2 34 56
7 8 91011 1213
1415 16 17 18 1920
21222324252627
28293031   

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 02:45 am
Powered by Dreamwidth Studios